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HOJAS DE ABRIL
Quisieron levantar el vuelo como aves que juegan a ser nube y arboleda.
Aquí podrán extender su sepultura, verde pradera donde no cesa de soplar este invierno que les entra.
Al viento y a su arrullo dejan en cualquier camino sus cuerpos de ámbar y crujido lento.
Reclamaba el horizonte esta caída silenciosa y desmayada de locas bailarinas.
Ametralló temprano el sol este lejano intento al cielo.
SERGIO ANDRES SCHIAVINI. De su libro, “Entre Escondites y Sueños” |